yo decido yo que yo yoyeo y bueno y qué
artefacto, no me ayudas nada, nada de nada...
pero es que yo no quiero yoyear que es de muy mal gusto, que si yoyeo luego es un corte....
contaré mi historia de amor con un kimono en la calle belén.
contaré el ataque de risa recordando un capítulo de barrio sésamo en la filmoteca, rodeada de carajaulas y comiendo nubes y pegándomelas en la nariz ...y tenía una pluma en el gorro y la llamaba macarroni...
contaré mis incursiones en busca del a. residente, infructuosas para mí, frustuosas para el resto (soy un buen amuleto: los que me sacan siempre ligan, pero yo no).
contaré que no, que no, que no podemos vivir sin leer el dios reflectante.
contaré que no, que no te hablo si no amas a neal stephenson por sobre todas las cosas cuando william gibson era dios y yo quiero ser molly millions.
contaré que tengo una extraña familia, mi ex marido, su novia, el hijo de la novia y yo.
contaré que no, que no, que no te tolero si no te gusta y amas y adoras a burt bucharach. si no amas y adoras a elvis costello en todas sus etapas, todas, incluida la última con burt bucharach.
contaré acerca de la sublimación de la horteridad llevada al campo posmoderno o de cómo a mí me gusta doris day, ¿te resulta incómodo? pues muy bien
contaré contaré que me gusta el mal rollito, que no puedo soportar a la gente que va vestida de mercadillo con esos pantalones de rayas espantosos y amorfos que ofenden a la vista y al sentido del gusto. ¡que alguien avise a la fashion police!
y que si a alguien no le gusta tiene dos opciones: apartarse del ordenador o arrancarse los ojos y escribir una epopeya.
<$BlogCommentDeleteIcon$>
artefacto, no me ayudas nada, nada de nada...
pero es que yo no quiero yoyear que es de muy mal gusto, que si yoyeo luego es un corte....
contaré mi historia de amor con un kimono en la calle belén.
contaré el ataque de risa recordando un capítulo de barrio sésamo en la filmoteca, rodeada de carajaulas y comiendo nubes y pegándomelas en la nariz ...y tenía una pluma en el gorro y la llamaba macarroni...
contaré mis incursiones en busca del a. residente, infructuosas para mí, frustuosas para el resto (soy un buen amuleto: los que me sacan siempre ligan, pero yo no).
contaré que no, que no, que no podemos vivir sin leer el dios reflectante.
contaré que no, que no te hablo si no amas a neal stephenson por sobre todas las cosas cuando william gibson era dios y yo quiero ser molly millions.
contaré que tengo una extraña familia, mi ex marido, su novia, el hijo de la novia y yo.
contaré que no, que no, que no te tolero si no te gusta y amas y adoras a burt bucharach. si no amas y adoras a elvis costello en todas sus etapas, todas, incluida la última con burt bucharach.
contaré acerca de la sublimación de la horteridad llevada al campo posmoderno o de cómo a mí me gusta doris day, ¿te resulta incómodo? pues muy bien
contaré contaré que me gusta el mal rollito, que no puedo soportar a la gente que va vestida de mercadillo con esos pantalones de rayas espantosos y amorfos que ofenden a la vista y al sentido del gusto. ¡que alguien avise a la fashion police!
y que si a alguien no le gusta tiene dos opciones: apartarse del ordenador o arrancarse los ojos y escribir una epopeya.
